- 5 ans 1/2. - Quoi 5 ans 1/2. - 5 ans 1/2, ça fait exactement 1998 jours que ton père est mort. - Maman je croyais que tu étais nulle en calcul mental. - Je le suis, mais je suis nulle en deuil aussi.
- Pourquoi les placards sa s’ouvre de l’extérieur et pas de l’intérieur ? - Parce que la nuit on a peur que les serpillières, les balais et les seaux ils se barrent !
- Ah non pas toi. - Quoi pas moi ? - Je croyais que tu n’étais pas une menteuse. Pourquoi tu me parles de Dieu ? Mes parents on déjà essayé le coup du père Noël une fois suffit, merci, on ne me trompe pas deux fois. - Pfff Oscar y a aucun rapport entre Dieu et le père Noël. - Si pareil, bourrage de crane et compagnie.
Cher Dieu, Le petit garçon est mort. Je serai toujours dame rose mais je ne serai plus Mamie-Rose. Je ne l’étais que pour Oscar. Il s’est éteint ce matin pendant la demi-heure ou ses parents et moi nous sommes allés prendre un café. Il a fait ça sans nous. Je pense qu’il a attendu ce moment la pour nous épargner. Comme s’il voulait nous éviter la violence de le voir disparaître. C’était lui, en fait, qui veillait sur nous. J’ai le cœur gros, j’ai le cœur lourd, Oscar y habite et je ne peut pas le chasser. Il faut que je garde encore mes larmes pour moi, jusqu’à ce soir, parce que je ne veux pas comparer ma peine à celle, insurmontable, de ses parents. Merci de m’avoir fait connaître Oscar, grâce à lui, j’étais drôle, j’inventais des légendes, je m’y connaissais même en catch. Grâce à lui j’ai ri et j’ai connu la joie. Il m’a aidé à croire en toi. Je suis pleine d’amour, ça me brûle, il m’en a tant donné que j’en ai pour toutes les années à venir. P.S. : les trois derniers jours, Oscar avait posé une pancarte sur sa table de chevet. Je crois que cela te concerne. Il y avait écrit : « Seul Dieu a le droit de me réveiller ».