- Alors, toujours fâché avec le bon Dieu ?
- Oh ! Pour croire en Dieu, curé, il faut croire aux hommes. Et quand vous me parlez de la charité des hommes, moi ça me fout le voile rouge. Je préfère mes chiens. Pourriez-vous me dire pourquoi vous parlez toujours de paix quand on nous prépare la grosse bombe pour Noël ? Parce qu’ils la veulent tous, la grosse bombe. Y compris ceux qui vont à la messe, les bien-pensants. Moi, je vais vous dire : dans la crèche, je vois les trente-cinq millions de morts de la dernière guerre et les deux-cent millions de la prochaine. C’est pas une colombe blanche qui est sortie de l’Arche, c’est un vol de corbeau.
- Vous n’êtes pas optimiste, mon fils.
- Primo, je ne suis pas votre fils, mon père. Et secundo, un optimiste, c’est un homme sans imagination. Or moi, j’en ai de l’imagination, surtout quand je suis rond comme aujourd’hui.
- Mais oui, mon cher Brassac, l’alcool développe beaucoup l’inquiétude métaphysique, comme dirait Daniel-Rops. Encore quelques bonnes cuites et vous croirez en Dieu. Pour moi, c’est déjà fait, alors je vais m’arrêter là.