Vous êtes une bande de cocus, vous l’avez toujours été d’ailleurs et puis vous le serez encore ! Sans le savoir, bien sûr, comme tout le monde. Vous avez payé la taille et la gabelle, les impôts du clergé ; maintenant, c’est la surtaxe progressive et le tiers provisionnel ! Et puis la vignette, la vignette pour un an pour les petits vieux. Vous avez été faire la guerre de Cent ans, les guerres de religion ; vous avez endossé la cuirasse pour prendre Jérusalem ; vous vous êtes saignés pour les fourriers de l’Empire ; on vous a filé des bandes molletières à Verdun, vous les aviez encore à Dunkerque et ça fait deux mille ans que ça dure, bande de patates ! Non, croyez un homme qui a fait ses Humanités, un homme qui parle le grec et le latin, vous êtes tous des cons. Moi aussi, d’ailleurs.
- Écoute-moi, vieux fourneau. Ta gueule bouffie, ici, on n’en veut plus. Tu marines dans le pinard comme des cerises dans l’eau-de-vie. Ton sang a plus de globule. C’est du 11,5°. Tu causes pas, tu dégueules. - Tu vas te taire ? La grande injure, c’est un art. Et pour ça, t’es trop bête. Note bien, t’as des excuses. Tu fais le dernier des métiers et ta mère était le plus beau cas de vérole tertiaire du département. Quant à ton père qui t’a même pas reconnu, je me suis laissé dire qu’il avait fini à Cayenne. Ça te fait un drôle de pedigree, hein ?!
- Alors, toujours fâché avec le bon Dieu ? - Oh ! Pour croire en Dieu, curé, il faut croire aux hommes. Et quand vous me parlez de la charité des hommes, moi ça me fout le voile rouge. Je préfère mes chiens. Pourriez-vous me dire pourquoi vous parlez toujours de paix quand on nous prépare la grosse bombe pour Noël ? Parce qu’ils la veulent tous, la grosse bombe. Y compris ceux qui vont à la messe, les bien-pensants. Moi, je vais vous dire : dans la crèche, je vois les trente-cinq millions de morts de la dernière guerre et les deux-cent millions de la prochaine. C’est pas une colombe blanche qui est sortie de l’Arche, c’est un vol de corbeau. - Vous n’êtes pas optimiste, mon fils. - Primo, je ne suis pas votre fils, mon père. Et secundo, un optimiste, c’est un homme sans imagination. Or moi, j’en ai de l’imagination, surtout quand je suis rond comme aujourd’hui. - Mais oui, mon cher Brassac, l’alcool développe beaucoup l’inquiétude métaphysique, comme dirait Daniel-Rops. Encore quelques bonnes cuites et vous croirez en Dieu. Pour moi, c’est déjà fait, alors je vais m’arrêter là.