- Je pensais à une histoire de la bible… Je ne suis pas croyant, mais j’ai lu des trucs au fil des ans. Par curiosité plus que par foi. Mais il y’a une histoire… À propos d’un homme… Il voyageait de Jérusalem à Jéricho quand il a croisé des hommes mal intentionnés. Ils l’ont déshabillé, battu, et laissé en sang dans la poussière. Un prêtre passe et voit le voyageur. Il traverse la route et passe son chemin. Un lévite, fonctionnaire religieux, arrive à l’endroit et voit le voyageur mourant. Lui aussi, traverse la route et passe son chemin. Arrive alors un homme de Samarie, un Samaritain, un homme bon. Il voit le voyageur en sang sur la route et s’arrête pour l’aider, sans penser aux conséquences ou aux problèmes que cela peut lui causer. Le Samaritain panse les blessures, applique de l’huile et du vin. Il le porte jusqu’à une auberge et donne tout son argent au tenancier pour qu’il prenne soin du voyageur tandis que le Samaritain poursuit sa route. Il fait tout cela simplement parce que le voyageur était son prochain. Il aimait la ville, et tous ses habitants. J’ai toujours cru que j’étais le Samaritain de l’histoire. C’est drôle, non ? Comment même le meilleur des hommes peut… être trompé sur sa vraie nature.
- Ça veut dire quoi ?
- Que je ne suis pas le Samaritain. Que je ne suis pas le prêtre, ni le lévite. Que je suis l’homme mal intentionné qui croise la route du voyageur qui n’aurait pas dû s’y trouver.